Gonfio di tensioni,
come nuvola al vento,
morbida condensa,
in cielo aperto
[non allegra neve di dicembre, ma gelo di febbraio]
su mare oscuro, profondo.

Ed abissi.

Ed altre tetre voragini,
che un intenso respiro
non può più riempire.

E caldo asfissiante,
sudore maleodorante,
bestemmie e fatica.

Un nido.
Un ritorno.
Un viaggio in linea retta.
Una meta.

Decollo.